Hola, Buddy. Sí, talaron el ombú de la resistencia, sí, un bajón.
No hay símbolos ya, apenas invisibles obsesiones...
No tenemos certezas si Jerome David fue hijo único, o tuvo verdaderos hermanos de sangre.
(Los adeptos de las paginas biográficas buscarán..)
Y quién sabe de qué rincón proyectivo de su imaginación sacó a los Glass Brother´s...
Lo que sí sabemos es que Jay Dí tuvo un montón de hermanitos bobos:
(Casi) Todos los pseudoperiodistas que hacen la típica notita de Salinger pensando que son originales,
o que de una buena vez por todas van a hacerle justicia a esos
4 magníficos y únicos libros publicados.
Si los lamebotas de la literatura hicieran lo propio, sería genial.
Un horizonte limpio de opiniones, de revistas semanales, de consumir, comprar, TV, detenerse, yogurt (ja!)
Campo limpio, sucio y suburbano, en el cual no hay nada que leer, apenas pensar en el aire, nadar
como pez banana en el split del anonimato, hombre que ríe en una habitación vacía,
Esmé sonándose los mocos de la tristeza y el frío pre-elecciones..
Y el viejito que sostiene las vigas del tejado con la ceniza de su cigarro..,
nada más que la verdadera e irreal historia, historia del elefante y el sol poniente
en manos de Jay Dí.
Seymour Glass, donde quiera que estés, perdónalos...
Inmunodifusores de la Kultur
Agentes mobiliarios que cambian de manos el dinero publicitario de las editoriales y demás
empresas que regulan la Santísima Industria Cultural, a la cual no se accede con un tal "Ento",
sino de la mano de contactos, haciéndose el bueno con los hipócritas o bien dedicando más
tiempo a hacer autobombo que a producir una obra. A ver, tantos lectores de los Detectives
Salvajes hay y nadie parece aprender la anti-lección...
Busquen en la basura, revuelvan en los margenes, lean en las catacumbas, dónde estarán
enterrados los detectives que nos saquen del limbo en que nos restan las seudorevistas
del marketing cultural y las empresas del papel ???
No se trabaja con la palabra, no se repite siempre lo mismo, se tiene algo que decir, o no se tiene.
Lo único simpático es que, realmente, son indocumentados.
empresas que regulan la Santísima Industria Cultural, a la cual no se accede con un tal "Ento",
sino de la mano de contactos, haciéndose el bueno con los hipócritas o bien dedicando más
tiempo a hacer autobombo que a producir una obra. A ver, tantos lectores de los Detectives
Salvajes hay y nadie parece aprender la anti-lección...
Busquen en la basura, revuelvan en los margenes, lean en las catacumbas, dónde estarán
enterrados los detectives que nos saquen del limbo en que nos restan las seudorevistas
del marketing cultural y las empresas del papel ???
No se trabaja con la palabra, no se repite siempre lo mismo, se tiene algo que decir, o no se tiene.
Lo único simpático es que, realmente, son indocumentados.
Pliglia y su aroma nauseabundo
Piglia no deja de apestar. En una nota de la última Radar, creo..., se nos cuentan los detalles de cómo quiso que lo fotografiaran meando en un mingitorio. Cosa importantísima y que, según la nota en cuestión, estaba relacionada en algo con Borges, aunque el asunto, claro, no fue lo suficientemente interesante como para que lo leyera.
Esto es sin dudas de lo más significativo, en los últimos tiempo, de este escritor que recibió, con todos los arreglos necesarios para el caso, el anhelado y no muy válido premio Planeta. Escritor que con su obra Respiración Artificial nos demuestra que es posible escribir la mitad de un libro mal (es peor que leer Clarín, imagínense) y la otra pasable. Debería tal vez dedicarse exclusivamente a dar clases en Princeton o a aburrir a los académicos con sus dislates...
Piglia, afanaste bien con la polémica de Borges y Arlt, pero me parece que se te está acabando el tabaco.
Esto es sin dudas de lo más significativo, en los últimos tiempo, de este escritor que recibió, con todos los arreglos necesarios para el caso, el anhelado y no muy válido premio Planeta. Escritor que con su obra Respiración Artificial nos demuestra que es posible escribir la mitad de un libro mal (es peor que leer Clarín, imagínense) y la otra pasable. Debería tal vez dedicarse exclusivamente a dar clases en Princeton o a aburrir a los académicos con sus dislates...
Piglia, afanaste bien con la polémica de Borges y Arlt, pero me parece que se te está acabando el tabaco.
Rodrigo Fresán es un gordo, sí señor!
Sí, aunque no tengo mucho tiempo para dedicarme a describir las
proporciones y la diversidad de la basura, es necesario
decir (aunque nadie lo escuche) a la gran comunidad de lectores del mundo que
el suplemento cultural del diario Página/12 apesta.
Por supuesto no hace falta aclarar que la lacra de Ñ también apesta-
Es preferible leer las frustrantes instrucciones para resolver el cubo mágico.
Lo mismo que la mayoría de las revistas y suplementos
culturales, unos copiados de otros, lo único que reproducen
es el mismo modo de no decir nada, de funcionar
meramente como agentes publicitarios de las obras que comentan.
Y sí, Rodrigo Fresán es un gordo infame. (Lo acabo de determinar luego
de leer tortuosamente su artículo sobre John Banville.)
Sus elogiosos comentarios sobre toda obra que se le cruce no terminarán nunca.
Es francamente insoportable. Empalagoso. Siempre en el mismo estilo.
El problema es que como narrador es aun peor.
Si bien debo reconocerle 3 o 4 recomendaciones acertadas, Rodrigo nunca
alcanzó a comprender a su -hasta el hartazgo venerado- JD Salinger.
Un puñado de buenas notas, y un poco de trabajo honrado (como jardinero,
seguridad en una fábrica, mozo, o algo así) quizá lo hubieran convertido
en un buen escritor. Pero no, tenía que querer saberlo todo el muy huevón.
Ah, y el hecho de haberse hecho amigo de Bolaño no lo salva.
Los demás escribidores del suplemento son lo mismo.-
Supuestos expertos que hablan, con palabras supuestamente difíciles,
de cualquier inmundicia, en textos tan largos como ilegibles y con fotos supuestamente recopadas.
Radar: última noticia: Dos páginas enteras dedicadas a un juego en el que el objetivo es matar a Fidel Castro. Grandes reflexiones sobre la poca ética de las compañías de juegos de tiros. Bien Radar...
Ciertos Periodistas (no todos, claro, Rodolfo Walsh por ejemplo, sí que era bueno y comprometido), hacen género parásito; Escritores frustrados.
Qué les lleva a creer que es necesario hacer todas esas notas?
Sólo porque les pagan?
Buena respuesta.
But is not enough...
proporciones y la diversidad de la basura, es necesario
decir (aunque nadie lo escuche) a la gran comunidad de lectores del mundo que
el suplemento cultural del diario Página/12 apesta.
Por supuesto no hace falta aclarar que la lacra de Ñ también apesta-
Es preferible leer las frustrantes instrucciones para resolver el cubo mágico.
Lo mismo que la mayoría de las revistas y suplementos
culturales, unos copiados de otros, lo único que reproducen
es el mismo modo de no decir nada, de funcionar
meramente como agentes publicitarios de las obras que comentan.
Y sí, Rodrigo Fresán es un gordo infame. (Lo acabo de determinar luego
de leer tortuosamente su artículo sobre John Banville.)
Sus elogiosos comentarios sobre toda obra que se le cruce no terminarán nunca.
Es francamente insoportable. Empalagoso. Siempre en el mismo estilo.
El problema es que como narrador es aun peor.
Si bien debo reconocerle 3 o 4 recomendaciones acertadas, Rodrigo nunca
alcanzó a comprender a su -hasta el hartazgo venerado- JD Salinger.
Un puñado de buenas notas, y un poco de trabajo honrado (como jardinero,
seguridad en una fábrica, mozo, o algo así) quizá lo hubieran convertido
en un buen escritor. Pero no, tenía que querer saberlo todo el muy huevón.
Ah, y el hecho de haberse hecho amigo de Bolaño no lo salva.
Los demás escribidores del suplemento son lo mismo.-
Supuestos expertos que hablan, con palabras supuestamente difíciles,
de cualquier inmundicia, en textos tan largos como ilegibles y con fotos supuestamente recopadas.
Radar: última noticia: Dos páginas enteras dedicadas a un juego en el que el objetivo es matar a Fidel Castro. Grandes reflexiones sobre la poca ética de las compañías de juegos de tiros. Bien Radar...
Ciertos Periodistas (no todos, claro, Rodolfo Walsh por ejemplo, sí que era bueno y comprometido), hacen género parásito; Escritores frustrados.
Qué les lleva a creer que es necesario hacer todas esas notas?
Sólo porque les pagan?
Buena respuesta.
But is not enough...